档案馆的中央空调在深夜里发出嗡鸣，顾砚的指尖还停在键盘上，屏幕蓝光在他眼底晃出细碎的光斑。
突然，追踪程序的绿色进度条"滋啦"一声变成刺目的红色，境外账户的定位坐标从东南亚某港口瞬间坍缩成乱码。
他喉结滚动两下，指节重重叩在桌沿："苏棠。"
正抱着保温杯暖手的苏棠立刻凑过来，杯口的热气模糊了她的眼尾。"怎么了？"她声音里还带着方才路上的笑意——方才顾砚怕她冻着，把围巾绕了她两圈，自己耳尖却冻得通红。
可此刻那抹笑僵在嘴角，因为她看见顾砚的睫毛在屏幕光下剧烈颤动，像被暴雨打湿的蝶翼。
"陈启的账户断联了。"顾砚抓起她的手按在电脑散热口，那里烫得惊人，"十分钟前突然触发匿名跳转，现在连IP都抓不到。"他的拇指无意识着她虎口的薄茧——那是她高中时为了给母亲买药，在夜市摆摊串手链磨出来的。"不是普通跑路。"他声音发沉，"有人早就在系统里埋了断头机制，就等我们查到关键节点。"
苏棠的后颈突然泛起凉意，像有根细针正顺着脊椎往上扎。
她想起昨夜在档案馆翻到的航运记录——陈启名下的货轮每周三靠港，货单上写着"工艺品"，可报关照片里木箱缝隙露出的，分明是和父亲藏在阁楼的金属零件同一款式。"是冲我来的。"她突然开口，声音轻得像叹息，"他们怕我想起什么。"
顾砚的呼吸一滞。
他转身把她整个人圈进怀里，下巴抵着她发顶："你什么都不用想，我在。"可他的心跳快得离谱，震得苏棠耳膜发疼——她知道，这是他焦虑时的惯常反应。
上回她发39度高烧说胡话，他也是这样抱着她，心跳快得像擂鼓。
凌晨两点的光混着电脑屏幕的幽蓝，漫过小唐乱成鸡窝的头发。
他突然"咔"地一声合上机械键盘，指节关节捏得发白。"哥！"他的声音撞在公寓的白墙上，"林浩的加密邮件破解了。"视频通话里，顾砚的脸立刻凑近摄像头，苏棠也挤到他身侧，发梢扫过他下颌。
小唐推了推起雾的眼镜，喉结滚动两下："里面有个代号X-07，注册时间是半年前。"他点开附件，屏幕上跳出一串陌生的数字代码，"邮件里写'若苏棠存活超过三个月，启动X-07'。"他的手指重重戳在"存活"两个字上，"他们从一开始就没打算让棠姐活着。"
苏棠的指甲掐进掌心。
她想起三天前在便利店买关东煮，身后有个穿黑外套的男人盯着她看了整整十分钟；想起上周顾砚送她去教室，转角处的灌木丛有窸窸窣窣的响动。
原来不是她太敏感，是危险早就在身边织网。
"所以那场火灾。"顾砚的声音突然低下去，像浸了冰水的钢刀，"苏叔的'意外'，根本是他们制造的死亡证明。"他转头看向苏棠，后者正盯着手机里母亲的旧照发呆——照片里女人穿着碎花裙，怀里抱着扎羊角辫的小棠棠，背景是烟火气十足的老街。
清晨六点的阳光透过纱帘，在苏棠膝头的日记本上洒下一片暖黄。
她翻到最后一页时，一张泛着茶渍的信纸"刷"地滑落。
捡起来的瞬间，她的指尖猛地一颤——那是母亲的字迹，笔画歪歪扭扭，像是握着笔的手在发抖："你爸没死......他在电话里说'只要苏棠还活着，他就永远回不来'。"
"啪嗒。"日记本掉在地板上，惊得窗外的麻雀扑棱棱飞走。
苏棠的呼吸突然急促起来，她想起七岁那年的冬夜，父亲醉醺醺撞开家门，手里举着燃烧的报纸："死丫头，你妈就是被你克死的！"然后是玻璃碎裂声、瓷器砸地声，还有母亲把她护在身下时，后背撞在桌角的闷响。
后来消防队来的时候，邻居说看见父亲的外套挂在衣柜里，可尸体始终没找到。
原来不是烧没了，是根本没死。
"顾砚！"她喊得破了音，转身撞进刚端着热牛奶进来的男人怀里。
牛奶洒在她后颈，烫得她缩了缩，可比起心里的滚烫，这点疼根本不算什么。"我妈说......我爸没死。"她的眼泪浸透他的衬衫，"他当年放火，是为了让所有人以为他死了，这样就能......"
"就能永远躲在暗处盯着你。"顾砚替她说完，手臂越收越紧，像是要把她揉进骨血里。
他的手机在裤袋里震动，是小唐发来的新消息：【哥，X-07的定位找到了，是码头仓库B区13号。】他低头吻了吻苏棠发顶，声音轻得像羽毛："天亮了，我们去警局。"
晨光漫过窗台时，苏棠摸到枕头下母亲的银镯子——那是她十六岁生日，母亲用卖手工花的钱买的。
镯子内侧刻着"平安"两个字，此刻正硌着她掌心，像母亲在说：别怕。
而在城市另一头，张警官的办公桌上，一沓刚打印的资金流向图被风吹得翻页，最上面那张清晰标着：陈启→X-07→码头B区13号。
他看了眼手表，指针正指向九点五十。
上午十点，警局审讯室的白炽灯在头顶嗡嗡作响。
张警官的手掌拍在桌上，震得资金流向图上的红笔标注跳了跳：“林浩，陈启的账户断联，你说你不知情？”他扯了扯警服领口，将电脑转向被铐在椅子上的男人——屏幕正亮着刚收到的匿名邮件，“收手”两个字像两滴墨，在白底色上晕开阴鸷。
林浩的喉结动了动，额角的汗顺着鬓角滑进衣领。
他盯着那两个字，原本因被控制而松弛的肩膀突然绷成弓弦。
“我、我真不知道！”他猛地往前挣，手铐撞在桌沿发出脆响，“陈启上周还让我盯着苏棠的行踪，说只要她不碰老码头的货——”话音戛然而止，他瞳孔骤缩，像是突然意识到说漏了嘴。
苏棠站在单向玻璃后，指甲几乎掐进掌心。
她能看见林浩后颈暴起的青筋，那是说谎时的惯常动作——上个月在奶茶店，他说“没跟踪过你”时也是这样。
“老码头的货。”她低声重复，声音发颤，“和报关单上的‘工艺品’有关？”
顾砚的手指在身侧蜷成拳。
他能听见苏棠的呼吸声比平时快了三倍，像被踩乱的鼓点。
“是金属零件。”他替她补全，目光紧盯着林浩抽搐的嘴角，“他们怕你想起当年在阁楼见过的东西，怕你把货轮、零件和苏叔的‘死亡’串起来。”
审讯室里，张警官突然扯过椅子坐下，身体前倾逼近林浩：“X - 07是什么？”他翻出小唐破解的邮件打印件，“邮件里说‘若苏棠存活超过三个月，启动X - 07’，这是你能接触到的层级吗？”
林浩的脸瞬间煞白。
他盯着“X - 07”三个字母，像是见了鬼。
“我、我只是执行者！”他突然拔高声音，“半年前有人往我账户打了三百万，让我定期汇报苏棠的动向，说她要是查得太近——”他猛地闭紧嘴，喉结上下滚动，“就、就触发某个程序。”
“程序？”张警官的钢笔尖重重戳在“启动X - 07”上，“是杀人程序？”
林浩的眼泪混着汗砸在桌面：“我不知道！他们只说‘处理干净’……”他突然抬头看向单向玻璃，眼神像溺水的人抓救命稻草，“苏小姐！你爸当年放火后，我在码头见过他！他穿黑风衣，脸上缠着绷带，往货轮里搬箱子——”
“叮——”
顾砚的手机在口袋里震动，是小唐的消息：【哥，苏姐的社交账号访问记录查到了，IP来自码头B区13号，时间线能往前推一年。】他低头时，余光瞥见苏棠的指尖正抵着玻璃，指节发白。
她的唇在动，他不用看也知道她在说“我爸”。
“张警官。”顾砚敲了敲审讯室的门，声音冷静得像冰，“我们需要调阅码头B区13号的监控。”他侧过身，让苏棠先进去，“还有，林浩提到的‘绷带男人’，做个画像。”
苏棠的脚步顿了顿。
她望着林浩发红的眼眶，突然想起高中晚自习后，这个总在奶茶店打零工的男生曾帮她捡过掉落的课本。
原来那时的善意，不过是一张网的线头。
“你早知道我爸没死。”她的声音轻得像叹息，“所以每次我提起火灾，你都避开眼睛。”
林浩别开脸，睫毛剧烈颤动：“对不起……我有老母要养，他们说只要我听话，就给她治病钱……”
“够了。”张警官合上笔录本，朝门外的警员点头，“先押下去。”他转身时，警服肩章擦过苏棠的发梢，“小苏，顾先生，跟我去技术科，调监控需要你们确认细节。”
下午西点，图书馆顶楼的阳光透过落地窗斜斜切进来，在顾砚的电脑屏幕上投下菱形光斑。
他的鼠标停在时间轴上，指尖微微发抖——苏棠搬进新公寓的日期是去年九月五号，而那个陌生IP第一次访问她微博的时间，是八月十七号。
“她在旧居被骚扰的最后一次，是八月十三号。”他调出苏棠的报警记录，“西天后，他们就开始监控她的新动向。”
苏棠凑过来看，发梢扫过他手背。
“所以不是随机的。”她的声音里带着冷意，“他们等我离开父亲‘死亡’的旧环境，等我放松警惕，再慢慢编织信息网。”她指着屏幕上密集的访问记录，“连我几点去超市、几点上课都记下来……是为了摸清楚我的生活规律，方便下手？”
顾砚关掉网页，将她的手裹进掌心。
他能感觉到她指尖的凉，像浸在冰水里。
“他们想知道你什么时候会接近真相。”他的拇指着她虎口的薄茧，那是她最坚韧的地方，“你查航运记录的那天，陈启的账户开始异常流动；你翻到母亲日记的那晚，境外信号切断——他们在怕。”
“怕什么？”苏棠抬头，眼底有团小火在烧，“怕我想起父亲还活着？怕我拆穿他们的货轮生意？”
“怕你觉醒。”顾砚的声音突然低下去，像是怕惊碎什么，“怕那个总用笑藏起伤口的苏棠，终于要拿起刀了。”
傍晚七点，阳台的风裹着晚炊的香气吹进来。
苏棠望着远处被夕阳染成血色的天际线，喉间发紧：“如果我爸爸真的还活着……他会怎么对我？”她想起母亲日记里歪扭的字迹，“他说‘只要苏棠还活着，他就永远回不来’——是不是我活着，他就只能躲在暗处？所以他恨我？”
顾砚从身后环住她，下巴抵着她发顶。
“他当年放火时，你才七岁。”他的声音闷在她发间，“一个能对孩子下狠手的人，不配谈‘恨’。他只是自私，怕你揭露他的罪行，怕你阻碍他的利益。”他转身捧起她的脸，指腹抹去她眼角的湿，“但你要记住，你活着不是为了让他回来，是为了让自己从他的阴影里走出来。”
苏棠望着他眼底的坚定，突然笑了。
梨涡在暮色里若隐若现，像终于破云的月。
“顾砚，”她踮脚吻了吻他鼻尖，“你说我们今晚去老码头转转？就现在，趁他们以为我还在害怕——”
“不行。”顾砚立刻打断，却把她搂得更紧，“张警官说监控还没调出来，码头可能有埋伏。”他的手机在口袋里震动，是张警官的消息：【B区13号监控显示，近三天有穿黑风衣的人出入，面部遮挡。】他低头吻她额头，“但明天，我们一起去。”
晚风掀起纱帘，吹得桌上的母亲银镯子轻轻晃动。
“平安”两个字在夕阳下泛着暖光，像句迟到的承诺。
而在数千公里之外的异国城市，一间拉着百叶窗的房间里，电脑屏幕幽蓝的光照着男人脸上的金属面具。
他盯着监控画面里苏棠扬起的笑脸，指节缓缓叩在桌面：“苏棠……终于觉醒了。”他转身拉开抽屉，里面躺着一张泛黄的照片——七岁的小棠棠躲在母亲身后，脸上还沾着泪痕。
“很好。”他低声说，“游戏，该进入下一关了。”
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