晨雾未散时，王玉夕正蹲在门槛边擦铜盆里的艾草，腕间的铜铃随着动作叮当作响。
昨夜那阵冷汗浸透的睡衣还晾在院角，她总觉得怀里的铜片在发烫，隔着粗布褂子贴着心口，像块烧红的炭。
"夕夕！"小翠的尖嗓子从篱笆外撞进来，"你家门前的符纸在发光！"
铜盆"当啷"摔在地上，艾草滚得满地都是。
王玉夕踉跄着扑到院门前，就见门框上贴的三道镇宅符正泛着幽蓝微光，符纸上的朱砂纹路像活了似的游走，最后凝成一只竖瞳——和她昨夜梦里黑雾里那些哭嚎的"眼睛"，像极了。
老黄狗突然从柴堆后窜出来，尾巴夹成根细棍，喉咙里滚出破风箱似的低吼。
村头传来阿旺的大嗓门："来了客！
穿青布衫的！"
王玉夕踮脚扒着篱笆往外看。
村口老槐树下立着个男人，斗笠压得低，露出半张轮廓分明的脸，眼尾挑得极利，像鹰隼盯着猎物。
他脚边搁着个深褐色木箱，箱底垂着的红绳串着七枚铜钱，每枚都泛着青黑的光，像泡过血水又埋进泥里十年。
"那铜钱......"王玉夕想起爷爷说过，镇尸钱要用横死之人的骨血养七七西十九天。
她攥紧怀里的铜片，指甲几乎掐进掌心——昨夜梦里那青袍男子的剑穗，也是这样的红。
老槐树上的麻雀突然扑棱棱全飞了，扑簌簌的羽毛落了男人肩头几片。
他抬头扫向王家老宅，斗笠檐下的目光像根细针，精准扎在王玉夕藏在篱笆后的小脑袋上。
她浑身一僵，仿佛被蛇盯上的青蛙，连呼吸都轻了。
"夕夕，回屋。"
王老太爷的声音从身后传来。
王玉夕转身，见爷爷正往烟杆里装旱烟，银白的胡须在风里颤，可那只总搭在她头顶的手，此刻却紧紧攥着烟杆，指节泛白。
青衣男子的脚步踏在青石板上，"笃、笃、笃"，像敲在王玉夕心口。
他经过篱笆时，木箱里传来细碎的响动，像是铁链蹭着木壁。
老黄狗突然炸了毛，箭一般窜进柴堆，连尾巴尖都看不见了。
"王老爷子。"男子摘下斗笠，露出额角一道淡白的疤痕，从眉骨斜贯到鬓角，"十年前在昆仑山，您帮我收过一只化形的雪狐。"
王老太爷的烟杆"咔"地断成两截。
书房的门"吱呀"合上时，王玉夕正扒在门缝上。
透过木缝的细光里，她看见爷爷从樟木柜最底层摸出个锦盒，掀开时，盒底压着的正是她昨夜在梦里见过的青灰色塔楼拓片。
"归墟塔封印松动......"男子的声音像浸了水的砂纸，"王家血脉是钥匙，您藏了十五年的小丫头，该见点真章了。"
王玉夕的指甲掐进木门。
昨夜梦里那声"归墟的钥匙不该现世"突然在耳边炸响，她想起怀里发烫的铜片，中间模糊的塔形——和拓片上的，一模一样。
"阿爷！"她差点喊出声，喉咙却被爷爷突然提高的话音堵住："她才十岁！"
"十岁怎么？"男子冷笑，指尖叩了叩拓片，"当年你娘抱着你躲在破庙时，不也才八岁？"
风卷着槐叶撞在窗纸上，发出沙沙的响。
王玉夕后退半步，后背抵上冰凉的砖墙。
她看见爷爷的手在抖，烟丝从断裂的烟杆里簌簌往下掉，落在青砖地上，像一滩褐色的血。
午饭后，青衣男子要走了。
他经过院坝时，突然停在王玉夕面前。
阳光穿过他的长衫，照出腰间挂着的铜铃——和她腕间的一模一样，只是颜色更暗，像浸过陈血。
"给你。"他从袖中摸出枚玉牌，羊脂白的底色上缠着墨绿纹路，"若你真能看见那座塔，它终会来找你。"
王玉夕捏着玉牌，背面的刻痕硌得手心发疼。
那符号弯弯绕绕，像条蛇盘着颗珠子——和她出生时奶奶在她掌心点的灵珠印记，分毫不差。
"他是谁？"等爷爷送走客人回来，王玉夕举着玉牌堵在堂屋门口，"你们说的归墟塔，和我梦里的塔是不是一个？"
王老太爷正往八仙桌上摆茶碗的手顿住了。
他盯着玉牌看了许久，突然伸手摸她的头，指腹还沾着上午烧符纸的灰烬："夕夕，有些事，阿爷现在不能说。"
"就像您从来不说我为什么生下来要藏在村里？"王玉夕后退半步，避开那只手，"就像您总把《阴阳录》锁在柜里？"
爷爷的眼神暗了暗。
他转身走向书房，木屐敲在青石板上的声音比往日重了许多。
王玉夕跟过去，看他从柜顶取下那本裹着蓝布的旧书——《阴阳录》的封皮己经磨得起了毛边，她曾偷偷翻过，里面画满了奇形怪状的符和歪歪扭扭的地图。
当爷爷翻到标注"归墟"的那页时，王玉夕凑过去。
她看见自己用朱砂笔描过的路线突然延伸出一道细痕，在地图边缘点着个极小的塔形——和她怀里铜片上的，一模一样。
"阿爷，这......"
"你还小。"爷爷合上书本，蓝布裹住了所有秘密，"等你能让阴阳盘显灵的时候，阿爷再告诉你。"
月上柳梢头时，王玉夕把铜片塞进裤腰，又往怀里揣了张爷爷没烧完的镇宅符。
她踩着院墙上的歪脖子树翻出去，鞋尖勾掉了半块砖，"咚"地砸在地上。
废弃古道的荒草齐腰高，虫鸣像浸了水的琴弦，黏黏腻腻缠在脚腕上。
王玉夕摸着黑走了半里地，突然被什么东西绊了个踉跄。
她蹲下用手摸，是块残碑，半截埋在土里，刻着的字被风雨啃得只剩一句："归墟塔，锁三界之门。"
"咔嚓——"
身后传来树枝断裂的响。
王玉夕猛地回头，只看见道青影闪过，像片被风卷走的衣角。
她攥紧镇宅符，符纸边缘的朱砂刺得手心生疼。
"谁？"她喊，声音抖得像片叶子。
没有人应。
只有山风卷着荒草沙沙响，吹得她后颈发凉。
她抬头看天，月亮不知何时变了颜色，像浸在血里的玉盘，边缘还泛着诡异的紫。
王玉夕突然想起青衣男子临走时说的话。
她摸着怀里的玉牌，背面的符号还在硌着心口。
风里传来若有若无的铃声，和她腕间的铜铃一个调子，却比平时沉了许多，像有人在很远的地方，一遍一遍，敲着丧钟。
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